Я, наверно, птица ручная, только вот нет рук для меня...
Мы все по-разному, но пишем о любви,
Пусть кто о пошлости, а кто-то о высоком…
И я пишу о тех, кого в пути
Была я рада встретить хоть немного.
Пишу о тех, кого дала судьба,
И тех, кто с ней всегда за что-то спорил,
Кто шубу сбрасывал нам с барского плеча
И тех, кто в сотый раз уходит в море.
Пишу о тех, кто преданно держал
Меня за руку в радости и в горе,
Кто был лишь миг и за собой позвал,
Оставив на губах росинки соли.
Пишу о тех, кто будет провожать
Меня к иным путям, другим дорогам,
Кому в молитве мир и благодать
Я попрошу, когда узнаю Бога.
Я попрошу любить его всех «разных вас»,
Как я любила, складывая строки…
За здравие. За упокой. В последний раз
О пошлости, так нравственно высокой.