Я, наверно, птица ручная, только вот нет рук для меня...
Я просто устала быть кем-то и чьей-то,
Всегда в ограниченно женственной роли,
Хозяйкой? Любовницей? Может быть швейкой?
Ну, если не крестик, то точно уж нолик.

Как мать и как дочь, но в одной ипостаси,
Из тех, кто алтарь не прошел по примете…
А я ведь испорченный маленький мальчик,
Который девчонка, которой не светит.

За дерзость и ум: «Боже мой, как посмела!
Отринуть законы времен «Домостроя».
А нежность? Куда было спрятать всю нежность?
В пальто? Но такая уж «бабская доля»…

И хочется быть не сильнее (мы сильные),
А просто на вас хоть чуть-чуть не похожей,
Без этой марки присвоенной именем.
Быть другом, соперником, просто прохожим…

И в мире где все – бесполезные чувства,
И в мире где все – это наши утраты,
Быть женщиной – это и, правда, искусство…
Которое кто-то возвел в недостаток.