Я, наверно, птица ручная, только вот нет рук для меня...
Я вдохнула и задохнулась
Этим призрачным ветром полыни.
Моя милая, ты не уснула?
Моя милая, мы не живые.

Наши тонкие белые пальцы
Крестят всех недалеких, заблудших…
Нити-судьбы, вплетаемые в пяльцы,
На законных крестах – промежутках.

По придуманным нами законам,
Мы так любим, болеем, ревнуем.
Только мы не живые иконы.
Мы от горечи той задохнулись…